Le journal d'Anthony Eaton

Lady R., Paca et moi étions attablés, un soir de printemps, ceints d’une pénombre à peine effleurée par les bougies posées, ci et là. Un vent léger, quelques arbres ; musique des voix, des rires, alentour. Du vin dans nos verres. Paca, toujours imprévisible, s’était mis à parler de lagrangiens, mot qu’entendait pour la première fois Lady R (elle me le confirma par la suite ; elle en riait encore). Lagrangien : fonction des variables dynamiques d’un système qui décrit de manière concise les équations du mouvement d’icelui. Si. J’aurais pu éluder la conversation mais voilà, trahi par une manière d’atavisme scientifique, je plongeai à la suite de Paca dans la même eau mathématique. Le vin. Nous avions évoqué vecteurs, vitesses, points fixes, trouvé des échos en philosophie, que sais-je, emballés que nous étions, et Lady R. sombrait dans le détachement. A un moment, son genou avait frôlé le mien dans un délié qui ne devait rien au hasard ; nous nous étions regardés ; chez elle, un sourire à mi-chemin de l’amusement et de la moquerie. Paca, dont le genou n’avait reçu aucune révélation, insistait ; les hamiltoniens avaient succédé aux lagrangiens (je ne me hasarderai même pas à définir un hamiltonien). J’avais compris le message de Lady R., et c’est du même frôlé de toile que je lui avais répondu. A vrai dire, je ne parvins pas à calmer Paca qui finit de toute façon par s’abstraire dans le silence, probablement égaré au-delà de toute réflexion verbalisable. Le vin. Une heure plus tard, peut être, nous étions sortis de ce café ; Paca marchait devant nous, distrait, un parapluie intempestif dépassant de sa serviette en cuir. Je pensais à ces frôlements, au magnétisme des contacts ; à Julien Sorel et à Lady de Rênal, aux pages qui les avaient saisis, intenses, en de semblables instants. Puis apparut une petite voiture, coincée entre deux berlines ; Lady R. avait fouillé son sac, sorti des clefs et m’avait lancé, ironique : "Bon, ben, salut alors. Moi, je vais raccompagner Paca en bagnole". Je les avais regardés s’éloigner, puis disparaître, étrangement heureux dans ma dérive stendhalienne.