desastre immobile

Les covers de Johnny Bernanos

2009-07-12T23:58:00.006+02:00

Eira

2009-05-04T23:56:00.004+02:00

20090221

2009-02-21T16:54:00.002+01:00

Une question me revient avec régularité : de quel(s) superpouvoirs aimerais-je pouvoir disposer ? On trouve ici de quoi nourrir le débat.

20090121

2009-01-21T00:28:00.003+01:00

20090112

2009-01-12T23:38:00.004+01:00

De l'utilisation du verbe balancer chez Sade (Les 120 journées de Sodome). Vous voulez Julie pour épouse, dit-il à Curval ; je vous la donne sans balancer. Ca sonnerait presque comme du Audiard... Monsieur Fernand ne balance jamais très longtemps ; il sulfate d'abord et réfléchit ensuite. Mais Sade, lui, n'aurait vu dans cette dernière phrase que l'expression d'un travail agricole.

20090108

2009-01-09T00:11:00.003+01:00

Il y a un substantif que j’aime beaucoup, c'est la parousie. Soit encore le retour glorieux du Christ sur terre, à la Fin des temps. Je ne sais pas, quelque chose dans la musicalité qui laisse assez à penser que ceux qui y assisteront ne s’ennuieront pas.

20090106

2009-01-07T00:51:00.005+01:00

C'est à la Chandeleur au plus fort de l'hiver

Bien avant qu'un printemps amène des cieux clairs

Que petit Jean, le fils du Sacristain

Tomba malade au grand effroi des médecins

Extrait tiré de Psychopompos, par H. P. Lovecraft (traduction anonyme, attribuée à Grand Corps Malade).

20090105

2009-01-05T23:27:00.004+01:00

Picoré au hasard dans L'Afrique fantôme. En date du 13 août 1931, Michel Leiris s'étonne de ses récentes compétences ethnographiques ; il note : hier je me suis surpris à écrire sans rire la phrase suivante "La sounkourou paye des kolas au séna pour aller voit son kamalé au biro". Kamalé, c'est très beau, ça veut dire : amoureux...

20090104

2009-01-04T18:24:00.003+01:00

Pour écrire, il faut une bonne machine à espresso, des cigares, voire quelques madeleines. De quoi rythmer le temps entre le premier jet Il se redresse, puis opine et la version finale Il opine, se redressant légèrement. L'alcool est plus délicat, cela pousserait assez à préciser Il opine du chef, ce qui est superflu.

20090103

2009-01-04T00:20:00.003+01:00

J’ai le sentiment, à revoir Exhibition (Jean François Davy – 1975), qu'il y a là une manière d'abécédaire à la Gilles Deleuze, façon Claudine Beccarie. Quelque chose dans l’intensité du tutoiement peut être… Non ?

20090102

2009-01-02T11:47:00.002+01:00

Eric Chevillard a beaucoup d’humour dans ses formes brèves. Exemple : Il imite à la perfection avec la bouche tous les instruments de la fanfare. Nous ne l’invitons plus. Je connais quelqu’un qui s'essaie à égaler les envolées suraigües de Michel Polnareff. Mais j’étais invité.

20090101

2009-01-01T21:54:00.005+01:00

A vrai dire, la question de Pascal n’est pas tant Dieu existe-t-il ou non ? que l’existence d’un homme qui croit en Dieu est-elle meilleure que celle d’un homme qui n’y croit pas ? Et de poser que l’existence du premier est effectivement meilleure et qu’il est donc un espoir qui mérite d’être vécu. C’est ça, le pari. Chez Pascal, on hésite souvent entre l'église et le casino.

20081231

2008-12-31T15:01:00.004+01:00

Dans Heroes II/7, Hiro Nakamura, sur le point d'embrasser la princesse Yaeko (il n’est absolument pas censé le faire, au risque d'altérer rien moins que l’Histoire du Japon - Hiro est un voyageur du temps), les yeux fermés, leurs lèvres se touchant presque, a cette ultime hésitation avant de succomber mais… le continuum espace/temps ? Tout cela sous une pluie légère de pétales de cerisier ; d’une poésie infinie…

20081230

2008-12-30T14:06:00.002+01:00

Vaguement suivi une émission consacrée à Edward Said. Débat de spécialistes (historicité de l’approche, marxisme,… etc.). Une dame intervient, voix douce, tout de suite suivie d’un homme qui conclut pour elle : c’est intéressant ce que vous dites parce que je n’y avais pas pensé. Lecture marxiste : courage Mesdames.

Les souvenirs de Lew Archer

2008-11-25T00:55:00.002+01:00

Las Vegas est triste ; Guy Peellaert n'est plus. Il aura donc fini par rejoindre Jimmy Durante, dans ce train de nuit...

Le journal d'Anthony Eaton

2008-10-23T15:36:00.001+02:00

Que je vous parle de Roger. Roger, c’est le gars qui arrive dans un groupe et balance "Ca va les p’tits mecs ?", accompagnant la question d’un léger remonté de la narine gauche et d’une torsion subséquente des lèvres. J’écris "léger" car les Eaton sont, par lignée, modérés. Une mimique, donc, qui n’est pas sans rappeler le Bourvil du Corniaud lorsqu’il crâne au téléphone, énonçant : "Pas d’or dans le pare-choc, pas de chnouf dans les ailes". Voilà pour le physique. Pour le reste, difficile de proposer un commentaire objectif sur Roger ; nous avons peu échangé au final. Plutôt : vous vous souvenez du billet sur les lagrangiens ? Et bien Roger est, en quelque sorte, l’anti-Paca. Là où Paca produit calculs savants et précautions subtiles, Roger va à l’essentiel ; on a ainsi pu entendre Roger dire "Moi je pense que les mecs en ont marre et ont juste envie de revendre pour se barrer aux Bahamas avec la thune" pour commenter un processus complexe d’acquisition de société. Enfin, il ne faudrait pas s’y méprendre : le Roger dont je vous parle a toute ma reconnaissance. Nous étions en réunion, Lady R., Paca, Roger et moi, occupés par de sombres questions de santé financière, à discuter des diagnostiques appropriés. Si. Enthousiasme en berne, dès les premiers chiffres. A un moment, allez savoir pourquoi, Roger avait décidé de prendre les choses en main et, singulièrement, moi, comme relais de sa dynamique. "Allez, toi Eaton, par exemple, tu débarques… etc." ; et il m’avait posé une question, technique à ses yeux, à l’ambiguïté bien trop tentante aux miens. J’aurais du répondre quelque chose comme facteur d’endettement, ou acid test, que sais-je. J’avais simplement répondu : "Lady R.". Elle avait un peu rougi, puis cet échange de regards entre nous, comme une complicité… Sartre appelait de tels moments des moments parfaits… Merci Roger.

Les souvenirs de Lew Archer

2008-10-19T23:14:00.007+02:00

Salon du Livre de Paris, était-ce en 2002 ? J’avais achevé Pereira prétend quelques jours plus tôt ; je venais là pour rencontrer Antonio Tabucchi, qui était en retard. Il n’y avait en fait pas grand monde sur le stand Bourgois, et un seul auteur, aux traits inconnus, au nom vaguement familier ; peut être un article dans la presse. Petites lunettes circulaires, barbe naissante, et une cigarette pincée de deux doigts ; ce qu’il m’en reste aujourd’hui. Nous nous étions salués, échange de regards, de moues et d’inclinés de tête, aucune parole, moi dans l’inconfort d’attendre un autre écrivain, lui l’air amusé. Puis il s’était levé, avait confié quelques mots à un tiers et avait disparu, au détour d’une allée. C’est la dernière image que je conserve de Roberto Bolano, disparu en juillet 2003, dans la discrétion. Antonio Tabucchi s’était révélé sympathique, sans plus ; il lui avait semblé que je n’avais pas accordé assez d’importance à la dimension politique de son Pereira. Oui, peut être. Roberto Bolano a tissé une oeuvre courte ; il l'a, en claire conscience, conclue par 2666, ample. On y trouve cette citation de Heidegger : Es gibt Zeit ; on y trouve la recette des Choux de Bruxelles au citron ; on y trouve un professeur de philosophie qui n’aurait fait qu’une bouchée de Heidegger dans le cas où Heidegger aurait eu la malchance de naître à la frontière entre le Mexique et les Etats-Unis. On y trouve à peu près tout, en vérité. Es gibt Zeit, ou il y a du temps, mais la route de Bolano ne sera plus croisée, et la vraie rencontre de ce jour de mars 2002 n’aura pas eu lieu. Il n’y a trop rien à ajouter, sauf à exprimer autant de regrets.

Le journal d'Anthony Eaton

2008-10-09T12:24:00.003+02:00

Encore aux études, je pratiquais souvent le fond de classe. La périphérie des matières enseignées. Vous savez : prendre son guet à juste distance du tableau noir, dériver du regard, bavasser alentour, rêvasser ; ne surtout rien écouter… parfois : abandonner quelques mémoires fragiles à la postérité, muni d’un crayon à la pointe grasse : Ceci Is Not Dead, No Cela, et ainsi de la pertinence des messages laissés… Des années plus tard, au détour d’une conférence, alors que Lady R. venait juste de renverser son sac dans un chaos riche de formes et de couleurs, alors que j'avais proposé de l’aider à rassembler les objets épars et qu’elle avait un peu rougi en disant "Non, non, merci, ça va", les premiers flocons étaient apparus au-delà des vitres sales, et, en quelques paroles, une petite bulle fictionnelle avait cristallisé… Cette bulle, j’aurais pu l’accompagner d’un haïku, et confier celui-ci à la tablette gris-pâle qui me faisait face. Peut être l’ai-je fait, d’ailleurs. Peut être y est-il toujours. A ceux qui le trouveraient, il pourrait tout au plus offrir sa petite ritournelle, ne se livrant pas autrement ; comme l’écrivait Mallarmé dans ses Divagations, ce haïku leur viendrait avec le rien de mystère, indispensable, qui demeure, exprimé, quelque peu.

La neige comme frigolite
Et ce fou rire tempête

Nous fûmes plusieurs à fondre

Les explications de Pedro Catalan, Ph.D

2008-10-07T00:54:00.004+02:00

La poésie est décidément partout. Prenons le secteur du capitalisme financier et l’exemple des obligations-catastrophes ; c’est très beau ce rapprochement, cet adossement de substantifs, comme une vague réminiscence des précurseurs sombres deleuziens. Obligations-catastrophes, donc, ou titrisation des risques d’assurance liés aux catastrophes naturelles via les marchés de capitaux. Si. Ces obligations, finement paramétrées en fonction d’occurrences catastrophiques, de périodes et de périmètres géographiques spécifiques permettent aux assureurs de réduire leurs risques en les transférant aux investisseurs. Qui y trouvent une manière de petite jubilation : une catastrophe naturelle, survienne-t-elle ou pas, ne dépend en rien des conditions économiques ou de la performance du marché. Soit encore : décorrélation statistique des autres instruments financiers et stabilisation proportionnelle du portefeuille. Rendement, élevé. Bien entendu, une telle opération de transfert nécessite un peu de technique, plus précisément, la mise en place de ce que l’on identifie du sobriquet véhicule de titrisation, ou véhicule de conduit, visant, essentiellement, à ce que les titres issus de la titrisation soient vendus aux investisseurs pleinement assortis de leurs risques. Ben oui. Revers de la médaille, en cas de catastrophe avérée, les investisseurs encourent évidemment la perte de leur principal ou de leurs intérêts, voire des deux. Ben oui. Pas vraiment de morale mais deux conclusions à cette histoire : 1) toute catastrophe naturelle intelligemment assurée fait deux types de victimes et il est assez injuste qu'il ne soit jamais fait mention des secondes – 2) si obligation-catastrophe sonne agréablement à l’oreille, véhicule de titrisation beaucoup moins ; on proposera utilement de remplacer ce dernier par un outil équivalent et inventé de longue date par les Shadocks : la pompe.

Le journal d'Anthony Eaton

2008-10-02T00:52:00.009+02:00

Lady R., Paca et moi étions attablés, un soir de printemps, ceints d’une pénombre à peine effleurée par les bougies posées, ci et là. Un vent léger, quelques arbres ; musique des voix, des rires, alentour. Du vin dans nos verres. Paca, toujours imprévisible, s’était mis à parler de lagrangiens, mot qu’entendait pour la première fois Lady R (elle me le confirma par la suite ; elle en riait encore). Lagrangien : fonction des variables dynamiques d’un système qui décrit de manière concise les équations du mouvement d’icelui. Si. J’aurais pu éluder la conversation mais voilà, trahi par une manière d’atavisme scientifique, je plongeai à la suite de Paca dans la même eau mathématique. Le vin. Nous avions évoqué vecteurs, vitesses, points fixes, trouvé des échos en philosophie, que sais-je, emballés que nous étions, et Lady R. sombrait dans le détachement. A un moment, son genou avait frôlé le mien dans un délié qui ne devait rien au hasard ; nous nous étions regardés ; chez elle, un sourire à mi-chemin de l’amusement et de la moquerie. Paca, dont le genou n’avait reçu aucune révélation, insistait ; les hamiltoniens avaient succédé aux lagrangiens (je ne me hasarderai même pas à définir un hamiltonien). J’avais compris le message de Lady R., et c’est du même frôlé de toile que je lui avais répondu. A vrai dire, je ne parvins pas à calmer Paca qui finit de toute façon par s’abstraire dans le silence, probablement égaré au-delà de toute réflexion verbalisable. Le vin. Une heure plus tard, peut être, nous étions sortis de ce café ; Paca marchait devant nous, distrait, un parapluie intempestif dépassant de sa serviette en cuir. Je pensais à ces frôlements, au magnétisme des contacts ; à Julien Sorel et à Lady de Rênal, aux pages qui les avaient saisis, intenses, en de semblables instants. Puis apparut une petite voiture, coincée entre deux berlines ; Lady R. avait fouillé son sac, sorti des clefs et m’avait lancé, ironique : "Bon, ben, salut alors. Moi, je vais raccompagner Paca en bagnole". Je les avais regardés s’éloigner, puis disparaître, étrangement heureux dans ma dérive stendhalienne.

Le journal d'Anthony Eaton

2008-09-25T12:13:00.003+02:00

Autant que vous le sachiez, Lady R. a un petit faible pour ce chanteur qui proposa, souvenez-vous en : "On s’était dit rendez-vous dans dix ans, même jour, même heure, mêmes pommes, on verra quand…etc.", chanteur dont elle se procure par ailleurs tout à fait discrètement les œuvres. Si. Alors voilà, l’école, les copains, nos bobines d’alors,… c’est un peu tout cela qui me vient à l’esprit lorsque je lui fais parvenir, il y a quelques jours, une photo de classe qui me voit apparaître dans la fraîcheur de mes huit ans. Je me dis : Anthony, mon petit vieux, voici qui va certainement l’attendrir. Délai de quelques minutes. Lady R. m’appelle (elle adore jouer), me dit qu’elle ne m’identifie pas, hésite, soliloque, puis se lance et me confond avec un type que je n’aimais pas du tout ; elle déclare enfin forfait. Je lui indique ma position et elle s’exclame : "Quoi ? La crevette-là ?". Dans la foulée, elle précise sa pensée : "La petite crevette rose ?". A ce stade, je me rends à l’évidence, Lady R. ricane. Si. Crevette ? De 1926 à 1934, Francis Ponge compose La crevette dans tous ses états. Il en parle comme d’un petit animal qu’il importe sans doute moins de nommer d’abord que d’évoquer avec précaution. A le lire, c’est évident : il a beaucoup tendresse pour ces fragiles virgules des mers… Ce qui m’amène à la question suivante : devrais-je conseiller, voire offrir, tout Ponge à Lady R. ? Peut être en l'amenant comme suit : Je sais bien que je l’ai trop dit, mais je le dis quand même : poèmes.

Poétique des atomes crochus

2008-09-21T02:14:00.010+02:00

La nuit, fissile alentour
Et ce qui ci fusionne :
Deux

Le journal d'Anthony Eaton

2008-09-18T12:22:00.003+02:00

Lady R. et moi nous sommes retrouvés face à une araignée, endroits différents, à quelques heures d’intervalle ; la mienne était petite et charnue, une déclinaison de bruns à peine devinée sur sa toile ; elle m’a décrit la sienne comme suit : rayée noir et blanc, avec des pattes très larges : une araignée de salle d’eau. Elle a commenté : beurk, beurk, beurk. Trois fois. Mon araignée a survécu à notre rencontre, la sienne très peu à la leur. Si j’en crois le récit qu’elle m’en fait, l’araignée aurait succombé au terme d’une bataille. Je cite Lady R. : "Je me suis moi-même battue contre une énorme araignée ce matin". En 1958, Bert Gordon signait, sur le thème de l’Enorme Araignée, le film Earth vs. The Spider. Il en faisait ainsi la réclame : Bullets won’t kill it, Flames can’t hurt it, Nothing can stop it – The spider will eat you alive. Bon, là, oui, d’accord : bataille…

Le refuge des livres abandonnés

2008-09-11T19:46:00.005+02:00

Dans son édition originale de Jours ordinaires (Yves Simon, 1988), Lauren X a souligné plusieurs passages au crayon vert, rehaussé certaines pages de dessins (un homme : blouson de cuir, lunettes noires, frange noire), écrit ci et là. Une phrase semble l’avoir particulièrement touchée La musique est comme ça, elle repère en une seconde le trou noir du cerveau d’où se sont enfuies des secondes oubliées, puis elle imprime cette mémoire perdue, comme un fleuve qui retrouverait son lit après un été torride. Elle a annoté La bonne musique ne se trompe jamais et va droit au fond de l’âme chercher le chagrin qui nous dévore (Stendhal)… La vie des livres est étrange ; objets commerciaux, vecteurs d’intimité, objets à nouveau. Qu’êtes-vous devenue Lauren X ?

Les souvenirs de Lew Archer

2008-09-09T20:56:00.002+02:00

Salon du Livre de Paris, il y a quelques années. Peter Jackson a parcouru un chemin certain depuis Bad Taste (1987) ; de réalisateur confidentiel, il popularise à présent la sociologie Hobbit et la géographie de la Terre du Milieu, à grande échelle. The Lord Of The Rings, donc, tiré de l’œuvre éponyme de J.R.R Tolkien (1892-1973), qui déferle sur le monde et agrège des armées de dévots instantanés. Contexte. Salon du Livre de Paris, il y a quelques années. Un jeune écrivain italien (Tiziano Scarpa ?) est, à cette heure de la matinée, le seul auteur en rencontre sur le stand Christian Bourgois. Seul avec sa modeste pile de romans, environné de montagnes de Seigneur des Anneaux (traduit et édité chez Bourgois dès 1972), regain commercial oblige. On imagine, rêveur, les questions et autres demandes de dédicace qui l’ont amené à installer face à lui une feuille pliée sur laquelle on peut lire : JE NE SUIS PAS TOLKIEN.